Category: искусство

Category was added automatically. Read all entries about "искусство".

Горе.

Был на кладбище у отца. Фото на памятнике как-то не очень выражало его суть. В жизни он был серьезным, хозяйственным и очень практичным мужиком в лучшем, русском смысле этого слова. В его руках все обретало смысл и свою начертанную им же мгновенно без ошибок практичную суть.Меня эта его черта всегда удивляла и восхищала. Вот он возвращается с работы, шагает вдоль забора устало и тяжело а в руках, например, моток проволоки явно только что случайно(?) оказавшийся где-то у него на виду и вот он подходит к нашей калитке и как-то легко и ловко почти походя подвязывает пару досок что уже несколько дней привычно хлопали оторванным низом при каждом ее открытии и закрытии. Весь дом с небольшим участком возле был живым и буквально цветущим благодаря его умелым рукам. При этом сам говорил мало, всегда по делу и если и иногда шутил то очень метко и приоткрывая причину несколько под неожиданным углом что сразу замечалось и оценивалось окружающими. Человека ценил исключительно тоже по деловым качествам и его серьезному отношению к жизни. Фото же на памятник подобрала мать и здесь он ..улыбается. Странно мне видеть эту улыбку над его могилой и каждый раз я задумываюсь над этим горьким несовпадением верха и низа в нашей реальности. Так и сейчас я стоял и смотрел на портрет отца. Неясные мысли копошились в голове и не совпадали с его улыбкой и хладом мокрой осени вокруг. Сторонний звук отвлек от этих чудных размышлений и я оглянулся.Могилка рядом за ржавой оградкой заброшена давно и здоровенный ясень сдвинул вбок блеклую от влаги пирамидку памятника неизвестному под ней. Дальше, за уже другой решеткой заборчика шевельнулась низко фигурка и сырой сквозняк донес несколько разборчивых слов:
- ..купила и все теперь хорошо. А вот напрасно ты меня изводишь..
Дальше слушать подслушивать стало неловко и я шевельнулся, наклонился , отбросил ветку, хрустнул другой переступив с ноги на ногу обозначив как мог свое присутствие.
- Я же говорила тебе, что все это бесполезно.. - Слова цедились сквозь решетку забора между нами и трогали ощущением чужой беды.
Женщина, а это была она и сбившийся платок освободил седину ее волос как-то вдруг и сразу нудно завыла со слезой в звуке и припала к земле.
Пока я хлопотал над могилой отца, очищая от листвы и веток женщина все плакала и порой уже не сдерживаясь в голос.
Возвращаясь к оставленному автомобилю по тропинке между оград, уже проходя мимо ее согнувшегося над холмиком профиля я вдруг приостановился , вздрогнул, улыбка отца ударила в глаза и слезы рванулись наружу.
Горе.

Николай Смоленцев ...

Бабушка. Сталин. Портрет из детства
Николай Смоленцев
моей бабушке Кудриной Анастасии Дмитриевне (1904 года рождения)
прошедшей голод Поволжья,коллективизацию,Гулаг,Войну и послевоенную разруху.

* * *

Я маленький...я лезу на чердак
По лестнице от времени скрипучей ...
Там столько хлама сваленного кучей!
Там золотом расшит Советский флаг!
Там граммофон и самовар блестящий!
Там кожаные папки! Целый ящик
Бухгалтерских немецких стройных книг!
Там в рамке на стене висит старик
В парадном позолоченном мундире!
Фуражка...серебристые усы...
И орденов, и звезд ряда четыре,
И оспы на лице рябая сыпь...

Я вижу,засыпая по ночам,
Сквозь времени пронзительную сырость,
Как бабушка на тот портрет крестилась
Молитвы да акафисты шепча...
А я, гаденыш, матери стучал…
И мать на нас двоих нещадно злилась...
Рой подзатыльников отвесив мне,
Твердила бабка:« Он нас спас в Войне!»
(Несладка роль семейного врача,
Мужского не имея крепость тыла...
Расстрельной безотцовщины печать
Бредёт за мной упрямо до могилы)...

Она,сменив полтысячи квартир,
В холстине сухари всегда держала...
Пусть поднималась и цвела Держава
И новые вожди, в борьбе за Мир,
Вещали громогласно на трибунах,
Над толпами трудящихся угрюмых...
Но бабушка держала керосин
И соль, и спички,и запасы мыла...
Над лестницей портрет висел один,
(При всех властях она Его хранила)...
Я ж рос...и института колготня
Тянула в неизвестное меня...

Наш педагог,пронырливый еврей,
Все повторял, что «быдло» жаждет палки...
Но во дворах,среди простых людей,
Где мячики, резинки и скакалки
О Сталине вздыхали тяжело
Когда в кабины фото клали под стекло...
Да, тот портрет «седого палача»,
Что деда с бабкой закалил в Гулаге
И похоронки...и арест...и лагерь...
И пайка под морковный стылый чай...
Какие б ветры не сушили губы мне -
Я помнил с детства: « Он нас спас в Войне!»

Она под «Перестройку» отошла...
Спокойно и достойно умирала...
Семья лишилась главного весла
Я плакал в голос...Бабушки не стало...
Никто Портрет не выбросил в сортир...
Мы жили! Но не знали бедолаги,
Что скоро,не какие-то варяги,
Свои же подожгут наш дом и мир...
И ныне,пол Земли исколесив,
Пройдя туманы морока и фальши
Я все еще такой же дерзкий мальчик
Что лезет в сумрак, губы закусив,
К грузину...что помог родиться мне,
Страну поднять и выстоять в Войне!

Русский живописец современности Игорь Кравцов

Оригинал взят у russkiy_malchik в Русский живописец современности Игорь Кравцов
kravcov_pamyat

Небывалая мощь и скорбь в этой картине. Наткнувшись на неё у pochta_polevaya, не мог оторвать глаз. Какие фигуры - рубленные, мощные, коряжистые, седые как лунь. Титаны-старики. И их погибшие товарищи. Незримые, но более чем реальные. Величайшее поколение ушло, железобетонное, за которое мы прятались последние 50 лет. И без них, конечно же, трудно и будет ещё труднее. Но надо их не подвести.

Эту картину нарисовал петербургский живописец Игорь Кравцов (о нём). Недавно ушедший из жизни. Наш современник. Кто-нибудь знает о нём? Показывают ли его на центральных каналах? Поддержал ли его директор современного искусства Гельман? Нет. Потому что Кравцов - это искусство, а Гельман - уродство.

Далее я поставлю другие его картины, зацепившие меня. И не зная ни их названий, ни замысла, выскажу своё впечатление, которое они у меня вызвали.

Collapse )

В Москве валит снег..

В Москве валит снег, а здесь, в КАзани холодно и сыро совсем по Питерски - пронизывающий ветер и ледяная склизь под ногами.Накануне случайно узнал что в Казани есть художественная галерея Константина Васильева и, ессно сегодня сразу после гнусно-гостиничного шведского стола в гостинице "Татарстан" отправился на его поиски.Добираться пришлось сначала на метро. Метро понравилось - красиво все построено. В национальном стиле, стильно и...просто.
Работает пока только одна линия - т.е поезд туда-обратно ходит (всего 6 станций..). Да и пассажиров явно не хватает - наверное строили на переспективу или на случай войны, как бомбоубежище. Ну или для татрского престижа. Но красиво. И последнее все-таки главнее.Красоты никогда не бывает ..много. И когда я добрался-таки до музея эту не сложную истину я осознал еще раз.Точного его адреса я не знал - сотрудниками на работе мне было указано - только примерное направление: из метро сразу направо а там, по ходу дела люди,мол,подскажут.НО...не подсказали - никто из нескольких остановленных мной человеков про художника Константина Васильева не слышал.Стало обидно - для меня это великий человек.Он - мой современник. Только я в то время, когда он - смотрел в вечность....тоже творил, как и большинство из нас,только свою бытовую жизнь.Не заглядывая особенно заглядывая вперед, мечиая о " Жигулях" и премии в квартал. Здание музея обнаружил нечаянно - оно оказалось рядом с местным ЗАГСом и я в своих метаниях мимо него уже пару раз проходил.
Но небольшая табличка с надписью была только на входной двери да еще и под козырьком. Собственно сам сам зал с картинами находился на втором этаже.
- Иконостас!! - так обозвал их парень, который меня туда запустил. Заметив мой недоуменный взгляд, поянил:- Картина должна висеть на
уровне глаз...чтобы ее можно увидеть глазами..творца-художника. А тут!??
Я поднял глаза - небольшой зал увешан холстами в дешевых рамах и графическими работами до потолка в три ряда. На столах справа от входа вдоль стены разместились простые деревянные щиты с фотографиями художника в разные периоды его жизни. Элетрическое освещение отсутствовало. Здесь мне элементарно не повезло - в этот день в здании ремонтировали электропроводку и меняли на новый сгоревший элетросчетчик. В сумраке зимнего света скупо струящегося из нескольких полузакрытых полотнами окон я принялся заново знакомиться с известными и неизвестными мне работами мастера. И хотя рассказывать о своих впечатлениях здесь по-моему все-таки довольно бессмысленное занятие, все-таки попробую.
Ибо раз уж я с таким трудом сюда попал, значит этот человек мне как минимум интересен. А Кому-то может быть и нет.Поделюсь как смогу общим ощущением его жизнепространства.Как его понял и принял я.У другого получится, ессно....по-другому.Поскольку света не было, от денег служитель великодушно отказался - смотри так. Так - не согласился я и несчастные 50 руб (стоимость входного билета) таки поступили на музейный счет. Неожиданно для меня расстроганный дядя устроил мне небольшую вводную лекцию,и кратко изложил свою версию истории жизни художника и его творчества. Особенных новостей я не услышал – часть знал и раньше, другое вчера из Инета перед походом .Кое в чем даже не очень тактично поправил рассказчика. Вскоре он со словами - Смотрите уж сами! - ушел. Наискосок от меня виднелась другая полированная дверь и оттуда
пробивались мужские голоса - видимо работал электрик. Я остался в зале один и огляделся - вокруг меня на стенах расположилась в деревянных квадратах и прямоугольниках рам другая жизнь. Воплощенная в краски и карандашные штрихи она взывала ко мне и требовала.Чего...?!
Беспорядочно, подчиняясь интуитнвому голосу принялся бродить по залу от картины к картине порой даже кожей ощущая ауру энергетики автора, вложившего в них свое видение мира..Мне кажется, оно созвучно и моему. Никогда не любил я картин передвижников, например. Они всегда изображали народ России пьяным, грязным и чаще всего бесмысленным либо покорным рабом, либо таким же еще и беспощадным бунтарем. Такой народ никогда не сумел бы сохранить и приумножить Россию. То, что происходит сейчас – страшно. НО..переживем и это.
Не взяли открытым мечом – хотят покорить долларом. Не дождетесь… И Константин Васильев своими образами прямо говорит об этом.
Возле особенно мной любимых ("Лебеди", "Северный орел""Ожидание"...много их..)
долго стоял всматриваясь в такие.. кажушиеся неправильными и хаотическими при близком рассмотрении мазки красок, нанесенные его рукой.
Что указывало ему именно на этот распорядок слоев и оттенков? Какая божественная сила направляла его руки?

ТО и дело я возвращался к столам с фотографиями, пытаясь соотнести, сверить черно-белый образ докуметальных фотоснимков, подтверждающих факт существования этого..невероятного чуда с таким русским именем Константин (значит, постоянный - ввернул в этом месте полчаса назад знаток его биографии)и такой же фамилией –Васильев с теми цветами эпох и времен на стенах галереи. Что-то подобное в музее Владимира Высоцкого ощущается, наверное..
Даже с каким-то ..недоверчевым недоумением вглядывался в его лицо на фотографиях сделанные в разные времена его жизни. Вот еще 17-летний пацан стоит с матерью..А вот он же с, наверное модной когда-то бородкой дурачится в кругу друзей. Вот опять он же- повзрослевший и как мне кажется уже с какой-то черной печатью во взгляде, лице, манере держаться.
Все от того же открывшего мне входную дверь меня парня узнал, что Васильев в пору безденежья какое-то время работал в местном лесопромхозе оформителем - писал плакаты типа - "Берегите лес от пожара!", или.."Да здравствует 1 мая!".
И погиб по дурацки - попал под поезд в 34 года, возвращаясь с другом ( который тоже погиб вместе с ним) с выставки, где в кои-то веки выставили несколько и его работ.
Наверно и выпимши был. Ка все мы иногда. Как все. Как все?!
Но вот передо мной глаза-образа его полотен и дрожь пробирает от их взгляда, обращенного к тебе. После посещения какой-ть выставки, концерта, спектакля бывает так, что меня мучит мысль о своем несовершенстве - не понял,не проникся тем что мне хотел передать автор. Вот в очередном зале сижу и чувствую, что говорит очередной гуру и слышу текст...Слова..слова.. Слова, музыку... Но..не понимаю.Не сочувствую...Не сопереживаю.. Например ..Пикассо, Дали, тот же Церетели…Про писак коих легион и не говорю уже. Жалко времени своего бывет. Потерянного на ..понимание ..непонимаемого. Потому в них нет правды. А ее все мы чувствуем мгновенно – ибо начало Божее в нас каждом есть. Независимо ни от чего.Хотя опять же - возможно я их..не постиг.
А здесь - одна волна..одно биение и все понятно и..проникновенно. ЭТО, на стенах галереи- именно то, чего так сейчас не хватает. Когда вся страна сидит на игле инфопластмассы..не настоящего и не живого. Уродуя души и умы. Бессовестно убивая в людях возможность думать и...сопереживать.Власть растит послушное быдло.
Когда я уже собирался уходить, неожиданно вспыхнул свет. По углам комнаты проявились следы протекающих, видно потолков.Пожилой дядя при выходе на мой вопрос об альбоме с иллюстрациями-копиями как-то смутился и наконец ткнул рукой на стену возле стола: - Это мы из календаря повыдергивали.У нас кое-что осталось - лет 10 назад его выпустили.. Недорого ..возьмите.
Я взял.

Обратно добраться оказалось проще - троллейбус №21 отправлялся аккурат от остановки напротив галереи(знать бы ранее!!) и через 20 минут я вышел из него возле начала пешеходной улицы - местного Арбата. Напротив голубой стены Богоявленского собора на ледяном ветру, на чужом и ломаном английском языке что-то кричал в микрофон и кривлялся в такт человек.Был он по пояс обнажен и грохочущая электрогитара отскакивала от его зримо-ощутимо холодного живота.Несколько человек-зрителей хихикали и переговаривались напротив.
Рядом порядком уже замерзшая пара молодых людей устало размахивала синебелым флагом единороссов.Заметив, что я вытащил из кармана мобильник, от голого музыканта ко мне подбежала шустрая девица (она была одета как раз ..по погоде ) с перевернутой для сбора подаяний шапкой.
Из-за моей спины выбросилась чья-то рука в дорогом кожаном рукаве и сто рублей мягко легли на дно головного убора.
  • Current Music
    Черный ворон